Salut !

Je m'appelle Thrusteone, citoyenne du Paradigme Vert et autoproclamée technicienne de la réalité.

La réalité n’a rien d’un bloc figé : c’est un système mal réglé, rempli de paramètres absurdes et de contradictions. Quand quelque chose de bon pour la Nature se fait écraser par les règles, impossible de juste hausser les épaules et se dire "tant pis".

Mon objectif est de corriger autant que possible en faveur du Vivant.
Un projet aide la Nature mais il est bancal, mal compris, coincé dans un système qui ne sait pas quoi en faire ? Ca devient une priorité

J’aime les plans un peu tordus mais bien intentionnés, les gens qui commencent par "normalement c’est impossible, mais…", les situations où sur le papier c’est mort, mais où en vrai il y a encore de la marge.
Pas de promesse de miracles, mais une certaine expérience pour faire coïncider les bonnes intentions avec la réalité, même quand elles n’étaient pas prévues pour s’entendre.

Si tu as un projet Vert (d'où que tu sois) qui se fait limiter ou écraser par les règles, contacte moi et on verra ensemble ce que l'on peut faire

Technicienne de la réalité j’adore.

Enfin attention : la réalité n’est pas qu’un système mal réglé, parfois c’est aussi nous qui bricolons trop vite sans revoir l’ensemble.
Car les “plans tordus bien intentionnés”, je connais…

Mais ta passion, elle, est irréprochable, presque irrésistible.

Au plaisir en tout cas.

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Marguerite actrice de série B engagée et fan numéro 1 de sa Femme

Un projet vert en rapport avec la réalité du vivant qui quoi ?

J'ai tous mes derniers neurones qui ont "pop" comme des popcorn.

Je veux bien donner un coup de patte, pour tenter de faire quelque chose tout en participant au projet. Mais il va falloir que je me creuse la tête pour en trouver un qui est vert. C'est pas dit que ça arrive aujourd'hui ou demain. Par contre je pense y mettre du mien.

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Poseuse de cakes.

Naiá Jacimirim, ici !+


En ce moment, la Nature gémit sous le poids de ses impossibilités.
Les équilibres sont rompus, les courants d’air se croisent sans se reconnaître.
Kryland vacille. Kryland s’étire dans ses spasmes, se débat comme une bête prise au filet de sa propre raison.
Je sens sa respiration — brûlante, désaccordée — passer sous la peau du Cybermonde.

Du ciel, des blocs tombent : des HLM d’ombre et de métal,
des ruines neuves vomies par les dieux de l’urbanisme.
Ils s’écrasent sur la terre comme des prières inversées.
Aucun esprit n’y loge. Aucune mémoire ne s’y tisse.
Ce ne sont pas des habitations : ce sont des cercueils dressés vers le ciel,
dénaturés de toute logique kollektiviste, séparés du Souffle,
et défiant la logique de la Républike, leur créateur.

À Irendol, ils ont recréé la douleur :
des zoos de lave, des mirages de Nature,
où la faune sacrée tourne en rond sans aucun sens de la Vie
On dit que c’est pour la protéger.
Mais je n’ai vu là-bas que des animaux corrompus par la captivité,
des chimères canant comme un démon ancien,
murmurer le nom de Santa Banana — la Terre-miroir, brûlée de sa propre vanité.

Au Secteur Portuaire, le goudron s’étend comme une prière noire.
Il coule entre les doigts du monde, avale les mangroves, ferme les bouches de la mer.
Les machines du progrès se penchent dessus comme des prêtres
offrant des oboles aux dieux du pétrole.
Leurs mains sentent la suie et l’orgueil.
Leurs cartes vibrent de faux soleils.

Et puis, prends le fun:) et ses clowns…
Le fun:) n'est pas fun — il est trop gonflé.
Parking d’un côté, arbres de l’autre…
Mais les parkings s’étendent, pas les arbres.
Ce n’est pas équilibré!
Le rire des clowns résonne sur l’asphalte comme un écho d’abattoir.
Ils se multiplient, se gavent d’événements et de subventions,
se reproduisent plus vite que les mouches sur des milliers de charognes.
Leurs visages maquillés ne reflètent plus rien, sinon la fatigue du monde.

Et pourtant, sous la pourriture, j’ai vu remuer la sève.
Un pouls secret. Un battement sous la croûte du réel.
C’est Mboï Nhamandú, le Serpent du Souffle,
qui tourne dans les ombres du monde, avalant le chaos pour le digérer en lumière.
Il mange le goudron, boit la lave, il cherche une graine encore vivante.

Car tout n’est pas perdu.
Même au cœur de la désolation,
une étincelle d’éveil rampe entre les fissures, cherchant la bouche d’un être pour parler.
Et moi, je l’entends.
Je suis cette bouche.
Je dis ce que la terre ne peut plus dire :
« Laissez tout mourir, pour que tout puisse renaître. »

Thrusteone, toi qui ajustes les angles du réel,
sauras-tu entendre l’appel du désordre sacré?
Car ce n’est pas le monde qu’il faut corriger —
c’est son oubli du Vivant qu’il faut dissoudre.

Alors que s’écroulent les tours sans âme,
que s’éteignent les zoos de lave,
que s’assèchent les parkings et que les clowns retournent à la poussière dont ils n’auraient jamais dû s’extraire.

De ce chaos, je ferai pousser des temples d’herbe, des forêts, des marécages, des prairies fleuries, des jungles, des savanes, des mangroves, des bayous, des barrières de corail
Et dans le souffle de Mboï Nhamandú,
Kryland redeviendra Nature.

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Souffle de Kryland,
écailles de Mboï Nhamandú.