Le Héraut Déchaussé — N°II : Où sont la Reine et l'argent de Mawi, et que veulent les canards ?

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  Le Héraut Déchaussé presse
  modifié 23/02 (21:57)

  +7 -1 +6 

  🦶 LE HÉRAUT DÉCHAUSSÉ 🦶
  Gazette proclamée du Royaume — Numéro II
  « Que les oreilles se dressent et les chausses se baissent ! »
  
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  📜 LA GRANDE PROCLAMATION
  De l'abdication, de la Reine fantôme, et du Roi qui ne part point
  
  Oyez, oyez, bonnes gens et nobles sires !
  
  Qu'il soit porté à la connaissance du Royaume, de ses provinces, de ses étangs et de ses pieds nus, que le Héraut Déchaussé a de grandes nouvelles à proclamer, et que ces nouvelles sentent le soufre.
  
  Le Roi Landraël Premier a abdiqué.
  
  Le Héraut laisse le mot résonner dans les rues pavées, car il est lourd. Un roi qui abdique, c'est une couronne qui tombe. Dans l'ancien temps, les rois ne déposaient point leur couronne. On la leur retirait, certes, parfois avec la tête encore dedans, mais on ne la posait point sur la table de nuit en disant « j'ai assez donné ».
  
  Empêtré dans les scandales comme un sanglier dans un buisson d'épines, pressé par les uns, conspué par les autres, poussé notamment par un certain Zyor Mawi, dont le Héraut reparlera plus bas, car le Héraut a bonne mémoire et des pieds patients, le Roi a donc choisi de partir.
  
  Mais le Héraut s'interroge. Car le Héraut, quand il s'interroge, trouve souvent des réponses que d'autres préféreraient enfouir.
  
  Le Roi a abdiqué au profit de son épouse. Korail. La pirate de Crab Key. Celle dont le port d'attache se nomme, le Héraut le rappelle pour les lecteurs qui auraient manqué le premier numéro, Port Magmor. Comme le dieu. Celui des tentacules.
  
  Et depuis ?
  
  Rien.
  
  Le Héraut a tendu l'oreille. Le Héraut a tendu les deux oreilles. Le Héraut a collé ses oreilles nues contre les murs du palais. Et le Héraut n'a entendu que le silence.
  
  La Reine Korail a nommé quelques ministres. Puis la Reine Korail a disparu.
  
  Pas de discours d'avènement. Pas de proclamation royale. Pas de tournée des provinces. Pas un mot aux Sans-Chaussettes qui grelottent. Pas un geste envers les nobles qui attendent. Rien. Le trône est occupé mais la salle du trône est vide.
  
  Le Héraut, qui ne juge point mais qui constate avec une certaine insistance, voit trois explications possibles à cette absence.
  
  Première hypothèse. La Reine, fidèle de Magmor,car le Héraut maintient le conditionnel avec la délicatesse d'un chirurgien, mais le maintient tout de même, est occupée ailleurs. Dans une crypte. Devant un autel. À invoquer des choses que le Héraut préfère ne point nommer avant le souper. Les tentacules qui ont frappé à l'aube de cette ère avaient bien une origine. Le Héraut ne dit pas que cette origine porte une couronne. Le Héraut s'interroge.
  
  Deuxième hypothèse. La Reine n'est qu'un paravent. Une figure de proue, métaphore appropriée pour une pirate, derrière laquelle se dissimule celui qui tire véritablement les ficelles. Et qui serait ce marionnettiste ? Le Héraut invite ses auditeurs à considérer ceci : un roi empêtré dans les scandales, acculé à la démission, qui « abdique » au profit de sa propre épouse, laquelle ne prend aucune décision visible, ne se montre point, ne règne point... Cela ressemble moins à une abdication qu'à un changement de costume.
  
  Landraël Premier, roi déchu ? Ou Landraël Premier, roi déguisé ?
  
  Troisième hypothèse. Les deux à la fois. Un roi-fantôme qui tire les ficelles d'une reine-fantôme qui invoque des dieux-fantômes. Le Héraut concède que cette hypothèse lui donne mal aux pieds.
  
  Le Héraut ne juge point. Le Héraut constate que le trône de Ruthvénie est vide et plein en même temps, ce qui est un tour de force que même les échansons royaux des Altheim-Blatnoï, et ils en ont vu, en sept générations, n'auraient su imaginer.
  
  Le Héraut ne juge point. Le Héraut constate.
  
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  📖 LE LIVRE D'OR ET DE BOUE
  De Zyor Mawi, ou le self-made man qui ne s'est point fait lui-même
  
  Le Héraut a remué ses archives. Le Héraut a soufflé sur de vieux parchemins. Et le Héraut a trouvé, encore (!), un nom qui sent la poudre.
  
  Zyor Mawi. L'homme qui a poussé un roi à l'abdication. L'homme qui se présente au Cybermonde comme un self-made man, un bâtisseur parti de rien, un capitaine d'industrie forgé dans le feu de l'ambition et la sueur du mérite.
  
  Le Héraut aime les belles histoires. Le Héraut adore les contes de fées. Mais le Héraut préfère encore la vérité.
  
  Car le Héraut a fouillé. Le Héraut fouille toujours. Et voici ce que le Héraut a trouvé, coincé entre deux registres poussiéreux que personne n'avait ouverts depuis fort longtemps :
  
  Zyor Mawi a des origines ruthvènes.
  
  Le Héraut prie ses auditeurs de ne point s'évanouir.
  
  Plus précisément, le Héraut a retrouvé la trace d'un vieil oncle. Un vieil oncle fortuné. Un vieil oncle fortuné et, le Héraut savoure chaque mot, noble. Une de ces petites noblesses de province que l'on oublie comme on oublie un meuble dans un grenier, mais dont les coffres étaient pleins comme un étang après l'orage.
  
  Le self-made man n'a rien fait lui-même. Il a hérité.
  
  Et qu'a-t-il fait de ce pactole ruthvène ? Le Héraut va vous le dire, car le Héraut est généreux de ses révélations.
  
  Il l'a dilapidé.
  
  Le Héraut a reconstitué, avec la patience d'un généalogiste et la ténacité d'un limier pieds nus, le parcours financier du sieur Mawi. Et quel parcours. Shorter les actions ruthvènes, parier contre son propre sang, si l'on ose dire. Miser sur la hausse du baril quand le baril baissait. Investir dans des galions quand le vent tournait. Spéculer sur des tentacules quand les tentacules spéculaient sur lui.
  
  Choix coûteux après choix coûteux, comme un joueur de dés qui s'obstine à miser sur le six quand le dé n’a que cinq faces.
  
  Et voilà pourquoi, selon les sources du Héraut, et les sources du Héraut sont comme ses pieds : nus, mais solides, le sieur Mawi serait bientôt à court d'argent. D'où sa présence de plus en plus envahissante dans les gazettes et les tribunes. D'où ses discours enflammés. D'où sa croisade contre le trône. Car lorsque les coffres se vident, il faut bien remplir quelque chose : à défaut de bourses, on remplit les oreilles.
  
  Le Héraut résume pour les auditeurs pressés : un homme aux origines ruthvènes et nobles, qui a hérité d'une fortune qu'il n'a point gagnée, qui l'a perdue en paris stupides, et qui compense son déclin par de l'agitation politique. Le Héraut a un mot pour ce genre de parcours, mais comme le Héraut ne juge point, il le gardera pour lui.
  
  Le Héraut ne juge point. Le Héraut constate.
  
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  🦆 LES BRUITS DU CYBERMONDE
  De l'invasion silencieuse des palmipèdes, ou le grand coin-coin
  
  Le Héraut a des nouvelles du vaste Cybermonde. Et ces nouvelles ont des plumes.
  
  Il y a des canards partout.
  
  Le Héraut avait d'abord cru à une hallucination due au froid sur ses pieds nus. Mais non. Les canards sont réels. Ils sont nombreux. Et ils sont partout.
  
  À l'Île aux Kanards, bien sûr, mais cela, c'est dans l'ordre des choses, comme des poissons dans un étang ou des Altheim-Blatnoï dans un registre nobiliaire. Non, ce qui alarme le Héraut, c'est que les palmipèdes ont dépassé les frontières du raisonnable.
  
  On en trouve dans les provinces les plus reculées. On en croise dans les couloirs des ministères. On en aperçoit dans les tavernes, les forges, les académies. Le Héraut en a même vu un, il le jure sur ses pieds nus, consulter un panneau d'affichage avec un air de profonde réflexion.
  
  Et le comble : le nouveau Premier Ministre de la République de Kraland est un canard.
  
  Le Héraut répète, car il faut parfois répéter pour que l'absurde devienne réel : la grande République du Cybermonde, celle qui a écrasé des empires et fait trembler des rois, est désormais dirigée par un palmipède.
  
  Le Héraut s'interroge, car le Héraut s'interroge toujours.
  
  Est-ce la catastrophe des tentacules qui a ouvert cette ère qui est en cause ? Les horreurs de Magmor auraient-elles créé, en dévastant l'ancien monde, une niche écologique où le canard prospère ? Là où le tentacule recule, le palmipède avance-t-il ? Y a-t-il une loi naturelle qui veut que toute catastrophe démoniaque profite aux volatiles ?
  
  Ou bien, et le Héraut avance cette hypothèse à pas feutrés, car ses pieds nus savent marcher sans bruit, les radiations sont-elles en cause ? Les émanations de soufre, les résidus magmoriens, les miasmes tentaculaires auraient-ils transformé d'honnêtes citoyens en palmipèdes ? Le Héraut a vu des choses étranges en ce bas monde, mais un ministre qui fait coin-coin dépasse l'entendement.
  
  Le Héraut note en tout cas que là où Magmor passe, les canards poussent. Le Héraut ne tire aucune conclusion de cette coïncidence. Mais le Héraut la note. Le Héraut note toujours.
  
  Le Héraut ne juge point. Le Héraut constate. Et le Héraut constate que ça cancane.
  
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  📖 LE LIVRE D'OR ET DE BOUE (suite)
  De Vesperia Ashcroft, ou les Essecroft de la honte
  
  Les lecteurs fidèles du Héraut, et le Héraut sait qu'ils sont nombreux, car le Héraut a des oreilles partout où il a des pieds, se souviennent que le premier numéro de cette gazette révélait les origines ruthvènes et nobles de Vesperia Ashcroft, ancienne Première Ministre de la République de Kraland.
  
  Le Héraut avait promis de creuser. Le Héraut a creusé. Et ce que le Héraut a déterré sent le vieux linge et le reniement.
  
  Le nom « Ashcroft » est une déformation. Un maquillage onomastique digne d'un faussaire de troisième ordre. Le véritable nom de famille est Essecroft. Et les Essecroft, le Héraut peut l'affirmer registres en main, sont une famille de petite noblesse ruthvène.
  
  Petite noblesse, certes. Pas de quoi rivaliser avec les Altheim-Blatnoï et leurs sept échansons royaux. Mais noblesse tout de même. Du sang bleu, fût-il dilué. Des armoiries, fussent-elles modestes. Un nom dans les registres, ce qui est plus que n'en peuvent dire certains ducs autoproclamés.
  
  Or, les Essecroft ont été chassés du Royaume. Et voici pourquoi.
  
  Les Essecroft priaient la Grande Déesse.
  
  Le Héraut laisse cette information se déposer dans l'esprit de ses auditeurs.
  
  La Grande Déesse. La divinité des Seeliens. Celle des bishônens aux tournois, celle de « Celui qui Guide » et de ses illuminés. Dans un Royaume qui prie la Dame de l'Étang, cette Dame qui est apparue sur les eaux sacrées que les Altheim-Blatnoï gardent depuis des siècles, prier la Grande Déesse est plus qu'une hérésie. C'est un affront.
  
  Les Essecroft furent donc chassés. Justice fut faite. Les registres furent annotés. L'affaire fut close.
  
  Mais voici le trait le plus savoureux, celui que le Héraut gardait pour la fin comme on garde le dessert après la soupe :
  
  Une fois chassés, les Essecroft ne se sont point repentis. Ils ne sont point revenus à genoux implorer le pardon de la Dame de l'Étang. Non. Ils se sont convertis. Au socialo-graffitisme.
  
  De la Grande Déesse au socialo-graffitisme. D'une hérésie à une idéologie. Le Héraut admire presque la souplesse de conscience. Car il faut un certain talent pour trahir son roi, trahir sa foi, et se convertir à la première doctrine venue comme on change de chausses, si l'on en porte, ce qui n'est point le cas au Héraut.
  
  Par opportunisme. Le mot est lâché. Les Essecroft n'ont pas de convictions. Ils ont des positions. Et leurs positions changent selon le vent, comme une girouette sur un clocher, si les socialo-graffitistes avaient des clochers, ce dont le Héraut doute.
  
  Voilà donc le pedigree complet de celle qui dirigea la plus grande République du Cybermonde : une noble ruthvène issue d'une famille d'hérétiques exilés reconvertis en socialo-graffitistes par pur calcul.
  
  Le sang bleu ne ment jamais. Même quand il essaie très fort.
  
  Le Héraut ne juge point. Le Héraut constate.
  
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  🧦 LA PAROLE À LA CHAUSSETTE
  
  *la Royale Chaussette des Traditions émerge lentement, regarde à gauche, regarde à droite, puis regarde en l'air avec inquiétude*
  
  Miaou.
  
  La Chaussette a une question. Miaou.
  
  Si le Roi abdique mais que sa femme règne, et que sa femme ne fait rien, et que le Roi décide quand même, est-ce que le Roi a vraiment abdiqué ? Miaou.
  
  La Chaussette a une autre question. Miaou.
  
  Si un canard devient Premier Ministre, est-ce que la Chaussette peut devenir Reine ? Miaou. La Chaussette a plus de légitimité. La Chaussette a touché la main de deux rois. Miaou. Le canard n'en a touché aucun.
  
  La Chaussette a une dernière question. Miaou.
  
  Pourquoi tout le monde change de nom ? Essecroft qui devient Ashcroft. Mawi qui cache son oncle. Korail qui cache son dieu. Miaou. La Chaussette s'appelle la Chaussette. La Chaussette n'a rien à cacher. Miaou.
  
  Sauf des griffes. Miaou.
  
  *la Chaussette exhibe une griffe tricotée, puis se rendort avec une dignité féline*
  
  Le Héraut tient à préciser qu'il n'endosse point les propos de la Chaussette des Traditions, mais reconnaît qu'elle pose de bonnes questions.
  
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  Le Héraut rappelle aux nouveaux lecteurs que la première édition du Héraut Déchaussé, contenant des révélations sur le mariage royal, la couronne volée, le sang bleu de certaines communistes et d'autres nouvelles que le pouvoir préférerait oublier, est disponible à la Taverne pour qui sait y entrer pieds nus.
  
  Le Héraut Déchaussé est un organe de presse indépendant placé sous la protection bienveillante du Duc Wenceslas von Altheim-Blatnoï, descendant de sept échansons royaux, Gardien héréditaire des Étangs et protecteur occasionnel de palmipèdes égarés.
  Le Héraut ne juge point. Le Héraut constate.
  Toute ressemblance avec des personnages existants serait une coïncidence que le Héraut trouverait fort amusante.
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  Cuchulainn
  posté 23/02 (23:05)

  +1 -0 +1 

  "Korail. La pirate de Crab Key."
  
  OH mon pote !
  
  J'aime bien ta logorrhée, mais calmes toi quand même avec les insultes.
  Korail c'est tout sauf une Pirate !
  
  Au mieux une corsaire, mais en vrai un marchand suce boule ok ?? !
  
  Les Pirates te le rendront.
  
  Merci.

  
  ___
  
  
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  obscyne
  modifié 23/02 (23:31)

  +2 -1 +1 

  SUPER !!!
  
  En tant qu’ambassadrice BRUNE, je suis ravie d’avoir des nouvelles de Ruthvénie.
  Je commençais à me demander si ce petit État de l’Est existait encore… ou s’il avait été rangé dans un tiroir entre deux étangs et trois évasions de Simone.
  
  Voyons voir…
  
  

  Oyez, oyez, bonnes gens

  
  Qui ça ? Moi ? bonne???Non !!!
  
  

  et nobles sires !

  
  Encore moins. Je mords, je ne “sire” pas.
  
  

  Qu'il soit porté à la connaissance du Royaume,

  
  Non !!!
  
  

  de ses provinces

  
  Négatif !!!
  
  

  de ses étangs

  
  Étang ??? Étang ???
  J’ai une tête d’étang, moi ?
  J’ai plutôt une tête de mer noire, de nuit permanente et de terre qui a mauvais souvenir.
  
  

  et de ses pieds nus

  
  Ah !!! Là, je vous laisse ça.
  Moi, je suis droite dans mes bottes de BRUNE.
  Avec des talons aiguilles. Avec de la tenue. Avec une intention.
  Vos pieds nus me donnent froid rien qu’à les lire.
  Vous les lavez au moins???
  
  DITES !!!
  Si c’est pour ne parler qu’aux Ruthvènes, qu’est-ce que votre Héraut fait sur un canal médiatique CYBERMONDIAL ?
  Vous voulez une gazette locale ? Très bien : restez local.
  Vous venez au Cybermonde ? Très bien : adressez-vous au Cybermonde correctement.
  
  Parce que là, vous êtes en train de faire un numéro de place du village… dans une salle de conférence internationale.
  C’est… artistique. Mais complètement bancal.
  
  Et vous savez ce que j’aime par-dessus tout ?
  Votre refrain : « Le Héraut ne juge point. Le Héraut constate. »
  
  Parfait. Qu’il commence par constater ceci :
  s’il parle uniquement à “ses provinces, ses étangs et ses pieds nus”, il ne faut pas s’étonner que le Cybermonde ne se sente pas concerné.
  On ne capte pas une audience mondiale avec un mégaphone tourné vers un marécage.
  Au plus quelques kanards vont faire "coin coin" et encore!!!
  
  
  
  Maintenant, sur le fond, je vous félicite : vous venez d’inventer la monarchie quantique ruthvène.
  Un roi qui abdique mais reste.
  Une reine qui règne mais disparaît.
  Un trône “vide et plein en même temps”.
  Magnifique. Même le Brun apprécie la mise en scène.
  
  Et Zyor Mawi… “self‑made man” par héritage ?
  Le Héraut ne juge point, mais moi je peux : c’est du grand art.
  Se fabriquer soi-même avec l’argent de l’oncle… c’est une performance d’équilibriste sans câble.
  Il n'y a que Zyor Mawi pour vous faire tourner en bourrique...
  Si il vient en Empire, je vous jure qu'il ne jouera pas longtemps à ce petit jeu là avec nous...
  Je ne l'accepterais pas...
  
  Quant aux kanards partout, je note :
  là où Magmor passe, le coin‑coin pousse.
  Là encore… vous avez peut‑être un problème d’écosystème. Ou d’oreilles.
  Si les kanards avaient des tentacules et le goût du poulpe
  je le saurais depuis le temps que j'en mange!!!
  
  Bref : si vous voulez que votre voix porte, faites simple.
  Soit vous parlez au Royaume, et vous restez dans vos murs.
  Soit vous parlez au Cybermonde, et vous nommez le bon auditoire...
  
  Et en attendant, j’espère que le Héraut a bien noté :
  les oreilles, ça se mérite.
  Et les messages, ça s’adresse.
  
  Au passage : vous avez envisagé un porte‑voix, un sonotone… et une paire de chaussures ?
  
  Niark.
  
  P.S. Par contre, pour les pirates, vous pouvez les insulter à gogo, surtout lui là!!! Cucu Haine La praline!!!

  
  ___
  
  L’obsidienne n’absorbe pas la lumière. Elle la refuse.
  Quand les kanards se payent ma tête, une tite musique trotte dedans. Niark!!!
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  Le Héraut Déchaussé presse
  modifié 24/02 (09:03)

  +4 -0 +4 

  Le Héraut Déchaussé remercie ses deux premiers lecteurs pour leurs réactions enthousiastes. Le Héraut constate que sa gazette, dont on lui reproche qu'elle ne parle qu'aux étangs, a déjà atteint les eaux de Crab Key et les terres de l'Empire Brun. Pour un mégaphone tourné vers un marécage, la portée est honorable.
  
  Le Héraut prend acte de la correction maritime : la Reine de Ruthvénie n'est pas une pirate. La Reine de Ruthvénie est une marchande. De Port Magmor. Qui porte un sabre. Le Héraut s'excuse de la confusion et corrigera dans les prochaines éditions.
  
  Le Héraut salue ensuite l'Ambassadrice de l'Empire Brun, qui se demandait si la Ruthvénie existait encore, et qui a cependant lu le numéro dans son intégralité, y a répondu ligne par ligne, et y a consacré plus de mots que le Héraut n'en emploie dans certaines de ses rubriques. Pour un pays rangé dans un tiroir, la Ruthvénie occupe beaucoup de place dans la correspondance brune.
  
  L'Ambassadrice reproche au Héraut de ne s'adresser qu'à ses provinces. Le Héraut répond ceci : on ne se plaint d'un mégaphone tourné vers un marécage que lorsqu'on se trouve, soi-même, quelque part dans le marécage. Le Héraut parle depuis la Ruthvénie. Si le Cybermonde tend l'oreille, le Héraut en est flatté. S'il se sent visé, le Héraut en est intrigué.
  
  L'Ambassadrice a par ailleurs forgé une expression que le Héraut trouve excellente : « monarchie quantique ». Un trône vide et plein en même temps. Le Héraut adopte le mot avec gratitude et en crédite l'Empire Brun, qui sait nommer les choses avec une élégance que le Héraut n'attendait pas de ce côté-là du Cybermonde.
  
  Concernant les chaussures : non. Les pieds nus passent partout sans bruit. Les talons aiguilles laissent des traces profondes et étroites. Chacun sa méthode.
  
  Le Héraut a enfin relevé que ses deux lecteurs, avant même que l'encre ne sèche, se déchirent entre eux dans le post-scriptum. Le Héraut ne soufflera point sur ces braises. Le Héraut se contentera de tendre les mains au-dessus du feu pour se réchauffer les doigts, car ses pieds, eux, ont l'habitude du froid.
  
  Le Héraut ne juge point. Le Héraut constate. Et le Héraut constate que sa gazette se porte bien.
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  LoulouDuck
  modifié 24/02 (13:00)

  +1 -0 +1 

  Coucou c'est LoulouDuck,
  hmmm hmmm
  
  non non non non non non non
  
  Déjà, bon, tout l'article avec ZyorMawi, c'est fumiste et fumisterie.
  Ça ne peut pas être vrai. Zyor est l'incarnation métaphysique de la richesse. Une sorte d'avatar, m'voyez ?
  Il fait partie de la sainte trinité Corbeille - Notes de frais - Zyor Mawi.
  Son existence n'a pas de commencement, pas de fin.
  Donc l'idée de parenté, d'hérédité ou d'héritage, niet.
  Zyor est. Et ça suffit.
  
  Ensuite, concernant nous autres.
  Grande confusion, grand amalgame je lis ici et là.
  Un canard, ce n'est pas un Kanard.
  Un canard est un animal mignon tout blanc, jaune, vert, marron, brun, beige, parfois un peu mélangé. Les canards mangent des graines et adorent barbotter.
  Les Kanards, ça n'a rien à voir. Déjà on parle. Vous avez du remarquer ? Et on est le résultat de la folie des hommes et des femmes et des autres humains. La guerre. Les champs de bataille. L'ile-désormais-aux-Kanards. Et encore, on dit aux Kanards, mais on reconnait uniquement notre présence, au lieu de reconnaitre notre souveraineté.
  Au paradigme, ils étaient à deux doigts de dire "L'ile avec des Kanards dessus".
  Alors qu'on est pas dessus, on possède l'ile. C'est notre berceau naturel, même si l'essence de notre existence est artificielle. La guerre j'ai dit.
  Les Kanards c'est une sorte de mutation, une évolution forcée.
  
  Donc qu'est-ce qu'on veut ? Bah ça dépend. Klaus il veut l'extinction par exemple. De votre espèce.
  Moi je préfère la récupération. De vos espèces.
  On est pas des fourmis, on a des désirs différents.
  
  Par contre, beaucoup d'entre vous sont des fourmis. On a la Tapette avec nous, on a plus qu'à trouver un gros gros fourmilier et c'est parti pour le grand ménage du cybermonde

  
  ___
  
  

  Spoiler

  
  

  

  
  En mémoire de ZiziDuck, partie trop tôt au fond de l'étang.
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  ZyorMawi

  PNJ

  
  posté 24/02 (13:33)

  +1 -0 +1 

  Ah.
  
  Le Héraut « ne juge point ». Il constate. Avec emphase. Avec tambours. Avec effets de manche et poussière d’archives soigneusement soufflée au bon moment.
  
  Permettez-moi donc, moi aussi, de « constater ». J'ai eu un « oncle », mais c'était en réalité une relation d'affaires qui a évolué en un rapport presque familial. Un spéculateur qui, une fois fortune faite, est parti couler ses vieux jours en Ruthvénie, pensant trouver le calme auprès d'un étang.
  
  Je me souviens aussi qu'il m'a raconté que son échanson lui avait tout volé. Ce dernier était surnommé à l'époque Al-la-blatte-noire - mais avec l'argent volé à mon « oncle », il a pu modifier son nom, acheter un titre et une généalogie.
  
  Tout ce qu'il restait à mon « oncle » : un simple palladollar qu'il m'a donné. Et quelques centaines d'actions de la PC, mais c'était juste sentimental.
  
  Ce que le Héraut omet, c’est la chronologie. J’ai hérité, en effet. D’une petite somme. Que j’ai investie. Que j’ai risquée. Que j’ai multipliée. Que j’ai parfois perdue. Puis regagnée. Un héritage n’est pas une réussite. C’est un point de départ. Beaucoup héritent. Peu bâtissent.
  
  Le Héraut évoque mes « paris stupides ». Shorter des actions ruthvènes ? Quand Lampion Ier s’obstine à saboter sa propre crédibilité budgétaire, cela s’appelle de l’analyse. Parier sur le baril de logique brute à contre-cycle ? Cela s’appelle anticiper. Investir dans des galions de Crab Key quand le vent tourne ? Cela s’appelle influencer le vent. La spéculation n’est pas un jeu de dés. C’est un jeu d’informations.
  
  Et je remarque que mes prétendues ruines me permettent encore d’être suffisamment audible pour inquiéter. Quant à cette idée délicieuse que je serais « bientôt à court d’argent »…
  
  On ne pousse pas un roi à l’abdication avec des coffres vides. On ne déstabilise pas des marchés en étant soi-même à la dérive. On ne devient pas un acteur central en étant un figurant ruiné.
  
  Le Héraut aime les contes de fées. Moi, je préfère les bilans comptables.
  
  Le Héraut ne juge point.
  Fort bien.
  Moi non plus.
  Je prospère.

  
  ___
  
  Zyor Mawi
  Gestionnaire du fonds d’investissement Mawi Private Equity(*)
  (*) les performances passées ne préjugent pas des performances futures
• 

  

  Ombreloup
  modifié 24/02 (14:03)

  +0 -0      

  obscyne a écrit :
  
  

  
  

  et de ses pieds nus

  
  Ah !!! Là, je vous laisse ça.

  
  
  Pourtant sur OnlyBruns....

  
  ___
  
  Je vous ai déjà raconté cette fois où, durant la 2nde période, j'étais infiltré dans la République de Kraland pour le compte de la Théocratie Seelienne ?
  C'était le bon temps.
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  obscyne
  posté 24/02 (16:26)

  +0 -1 -1 

  Je profite de ces derniers instants en poste, en tant qu’ambassadrice brune, pour faire une remarque au Héraut.
  
  Ce n’est pas parce que vous n’avez pas eu la courtoisie de vous adresser explicitement à l’ensemble du Cybermonde que j’aurais dû vous boycotter.
  Je suis sectaire, oui. Je suis brune, même.
  Mais pas au point de confondre ligne idéologique et surdité volontaire.
  
  Une gazette qui circule se lit.
  Une voix qui se fait entendre s’analyse.
  Et un royaume qui prétend exister mérite, au minimum, qu’on prenne la peine de constater s’il respire encore. Je vous ai donc lu. Et je vous ai répondu. C’est une forme d’honneur… à ma manière.
  
  Sur vos remarques “pieds nus contre talons” : je vous accorde un point.
  
  Il est évident que des bottes à talons aiguilles ne sont pas adaptées aux marécages.
  Ni, d’ailleurs, au pilotage de bombardiers bruns.
  J’ai beau aimer l’élégance, je ne suis pas stupide : je sais adapter ma tenue aux circonstances. Je change de peau comme je change de plan.
  
  Mais ne vous méprenez pas : si les pieds nus passent partout, ils laissent aussi une chose derrière eux : la vulnérabilité.
  Un éclat, une sangsue, une épine… et votre philosophie du sol devient une affaire de pansement.
  
  Chez nous, on aime les semelles.
  On aime les bottes qui claquent
  Celles qui font un bruit bien martial...
  Mais aussi pour ne pas saigner pour rien.
  
  Quant aux talons… eux, je les réserve aux lieux qui les méritent.
  
  Lors de mes prestations de courtisane, les bottes en cuir noir, talons aiguilles, remontant à mi‑cuisse, sont parfois… le seul vêtement que je juge nécessaire.
  Et je peux vous assurer que ça a son petit effet, y compris chez les plus austères. Même les marécages finissent par se taire.
  
  Je prends les commandes pour les photos de charme. Sur devis. Et non : le Héraut ne juge point. Mais il peut constater.
  
  Continuez votre gazette.
  Elle a de la plume.
  Et parfois même du tranchant.
  
  Niark.

  
  ___
  
  L’obsidienne n’absorbe pas la lumière. Elle la refuse.
  Quand les kanards se payent ma tête, une tite musique trotte dedans. Niark!!!
• 

  

  Landraël 1er

  
  posté 24/02 (16:55)

  +2 -2      

  Le Héraut Déchaussé a écrit qu’il pensait qu’une femme était incapable de régner
  
  Ah ! Eh bien, mon cher Wenceslas, auriez-vous perdu le courage de vos opinions ? Vous vous exprimez désormais à travers un journal. Vous avez raison, cela paraît tellement plus raisonnable ainsi.
  
  Oh ! Et je constate que la modernité vous donne toujours autant de fil à retordre (vous l'avez?). Une femme sur le trône… Il faut donc, selon vous, qu’elle soit nécessairement manipulée en secret par son mari - lequel est enfermé dans une mine depuis quatre jours
  
  Votre attachement aux traditions dissimule bien mal une misogynie certaine, mon ami. Mais bon, pour un vieux garçon comme vous, je ne vous en veux pas.
  
  Venant de vous, je n’en attendais pas plus (ni moins d'ailleurs).
  
  Hâte de lire le 3e numéro ! 
  
  Sans rancune

  
  ___
  
  « Toute technologie suffisamment avancée est indiscernable de la magie » - 3e Loi de Clarke
  Doctrine : coopération, réciprocité, pardon
  Époux heureux et Roi-consort
• 

  

  obscyne
  posté 24/02 (17:31)

  +0 -1 -1 

  Ombreloup a écrit :
  
  QUOI??? OnlyBruns...

  
  ___
  
  L’obsidienne n’absorbe pas la lumière. Elle la refuse.
  Quand les kanards se payent ma tête, une tite musique trotte dedans. Niark!!!