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Camarade Commissaire.


Gloire à la Républike !
Gloire aux Élus !
Gloire aux chiffres quinquennaux des rapports de production de notre industrie du bouton de manchette, qui surpasse de loin en volume et en quantité les pitoyables efforts du capitalisme dégénéré !
(Etc., etc., etc.)


Mais.
Si je puis me permettre.
(Camarade Commissaire.)
T’es vieux.
(Ceci dit en toute bienveillance non-jugeante.)


Or !


Il y a quelques mois, les Jeunesses Kralandaises, lors d’une brève assemblée générale de vingt-sept heures cinquante-trois minutes et trente-deux secondes, ont décrété l’abolition du patriarcat, la paix dans le monde, le doublement des rations de frites au restau U et la collectivisation unilatérale des stocks de beuh.


Donc voilà.
C’est nous qu’on a toute la weed.
(L’exta aussi.)
(Et les champignonz.)


Cette mesure prophylactique nous a été imposée par les décisions désastreuses que prennent les seniors de plus de vingt-cinq ans quand ils sont soumis à l’influence de psychotropes.


Ce n’est pas de votre faute.
Votre cortex pré-frontal est trop développé.
(On vous a laissé vos anti-dépresseurs et vos pastilles pour la toux.)


Afin de vous éviter des selfies mal cadrés, des posts navrants sur les réseaux sociaux et de coûteuses inscriptions à des stages de yoga par ensoleillement de l’anus, les Jeunesses Kralandaises rationnent désormais l’accès à la marie-jeanne.


C’est pour votre propre bien, Camarade Commissaire.
Pour votre propre bien.