Votre émission de la nuit. > Réponse Taverne sujet

Bonsoir à tous, habitants du Cybermonde, citoyens honnêtes, criminels organisés, révolutionnaires à temps partiel, diplomates qui signent des traités en faisant la chenille et gouvernements persuadés que l'Histoire ne lit jamais les brouillons. Ici Kleo, votre araignée impériale préférée, Ministre de la Guerre officiellement, chroniqueuse officieusement et professionnelle de la mauvaise foi depuis suffisamment longtemps pour reconnaître un mensonge administratif avant même qu'il ne soit imprimé.

Je dois vous faire une confidence. Jusqu'à récemment, je pensais encore que les dirigeants gouvernaient. C'était naïf de ma part. J'imaginais de grandes cartes étalées sur des tables en chêne, des plans méticuleusement préparés, des stratèges échangeant des regards graves avant de déplacer une armée ou de signer un décret. J'imaginais des nuits blanches passées à peser chaque décision, à anticiper les conséquences, à prévoir les réactions des voisins. Bref... j'imaginais des adultes. Puis j'ai lu les dépêches de cette semaine. Et j'ai compris que le véritable moteur du Cybermonde n'était ni la politique, ni l'économie, ni même la guerre.

C'est l'improvisation.

Une improvisation si parfaitement assumée qu'elle finit par ressembler à une doctrine officielle. On ne prévoit plus les événements. On les regarde arriver, on panique pendant quelques minutes, puis on explique avec un sérieux admirable que c'était exactement ce qui était prévu depuis le début. Plus personne ne commet d'erreur, on procède simplement à des ajustements stratégiques. Les catastrophes deviennent des opportunités, les crises deviennent des expériences, et les accidents administratifs sont rebaptisés phases de transition.

Le plus fascinant, c'est que cela fonctionne.

Prenez l'Empire Brun. À peine Bob le très très terrible a-t-il posé ses fesses sur le trône qu'il décrète une semaine entière consacrée à la santé mentale... avant de proposer que les antibiotiques, les psychotropes et tous les médicaments du Cybermonde soient vendus sans ordonnance, sans notice et sans même une posologie lisible. Les manuels médicaux ? Au feu. Les étiquettes ? Toutes blanches. Les conseils des médecins ? Visiblement remplacés par une confiance absolue dans le destin et la pharmacologie approximative.

Je vous avoue avoir été profondément troublée par cette logique. Au début, je croyais assister à une plaisanterie. Puis j'ai réalisé que non. C'était infiniment plus dangereux, c'était une méthode. Si tout le monde prend des médicaments au hasard, personne ne pourra plus distinguer les effets secondaires des décisions gouvernementales. Voilà un niveau de génie administratif que même moi, pourtant araignée de profession et complotiste par passion, je n'avais pas envisagé.

Et ce qui me dérange le plus, ce n'est même pas le décret.

C'est qu'après plusieurs heures d'analyse, je ne suis toujours pas certaine qu'il s'agisse d'une satire.

Pendant ce temps, ailleurs dans le Cybermonde, les autres nations rivalisent d'imagination pour prouver qu'elles aussi maîtrisent parfaitement l'art de transformer l'imprévu en stratégie. Les Khans nomment des ambassadeurs en parlant de maracas, de chenilles et de poissons grillés tout en ouvrant discrètement de nouveaux canaux diplomatiques avec le Paradigme Vert et la Ruthvénie. Les Républiques réorganisent leurs provinces au milieu d'insurrections avec un calme qui ferait croire que les émeutes sont désormais intégrées au calendrier officiel. Et la Confédération, fidèle à elle-même, répond à presque tous les problèmes connus de l'univers par davantage de recherche scientifique... et si possible, des missiles un peu plus performants. Vous voyez où je veux en venir ? Nous avons longtemps cru que les dirigeants écrivaient l'Histoire. En réalité, ils improvisent une pièce de théâtre et demandent ensuite aux chroniqueurs de convaincre le public que le scénario existait depuis le premier acte.

Je vous l'avais dit, chers auditeurs. Le règne de Bob le très très terrible ne ressemble à aucun autre. Les mauvais observateurs croient qu'il gouverne à l'instinct, qu'il se lève le matin, ouvre un tiroir au hasard et transforme la première idée qui lui traverse l'esprit en décret impérial. C'est faux. Enfin... je crois que c'est faux. Plus j'observe cet homme, plus je me persuade qu'il existe une logique derrière cette apparente absurdité. Une logique profondément inquiétante, car elle repose sur un principe d'une simplicité désarmante, si tout le monde devient suffisamment confus, plus personne ne sera capable de distinguer un génie d'un fou.

Prenez cette semaine consacrée à la santé mentale. Voilà une initiative que tout le monde a applaudie avec cet enthousiasme prudent que l'on réserve habituellement aux souverains fraîchement installés sur leur trône. Une excellente idée, nous disait-on. Enfin un Empereur qui s'intéresse au bien-être de ses sujets. Quelle belle ambition... jusqu'à ce que Bob propose, dans le même élan, de vendre librement antibiotiques, psychotropes et autres médicaments à quiconque en aurait envie, sans ordonnance, sans recommandations médicales et avec, si possible, des notices suffisamment illisibles pour laisser chacun improviser sa propre pharmacologie.

J'ai longuement contemplé ce décret. D'abord avec inquiétude. Ensuite avec fascination. Enfin avec cette expression très particulière que prennent les araignées lorsqu'elles commencent à soupçonner l'existence d'un complot beaucoup plus vaste que prévu. Et si ce n'était pas une contradiction ? Et si la santé mentale n'était pas l'objectif... mais simplement le protocole expérimental ? Imaginez un instant un Empire entier où chacun choisit ses traitements comme on choisit une bouteille dans une cave mal rangée. Les citoyens ne sauraient plus si leurs hallucinations proviennent des médicaments, de la politique ou de leur belle-mère. Dans un tel monde, critiquer le gouvernement deviendrait extraordinairement compliqué. Êtes-vous certain d'avoir vu cela, ou avez-vous simplement mélangé un antidépresseur, trois antibiotiques et un sirop contre la toux ?

Je reconnais là une finesse diabolique. Non pas parce que le plan fonctionnerait nécessairement, mais parce qu'il deviendrait impossible de prouver qu'il existait. Les grands dictateurs cherchent toujours à contrôler les journaux, les tribunaux ou les armées. Bob, lui, semble vouloir contrôler la crédibilité même de ceux qui pourraient un jour le contester. C'est infiniment plus élégant. Si tout le monde paraît légèrement dérangé, personne ne semblera assez sain d'esprit pour convaincre les autres qu'il faut s'inquiéter. Et pourtant ... c'est peut-être moi qui délire. C'est là tout le génie de cette affaire.

Chaque fois que je pense avoir compris le plan impérial, Bob prononce un nouveau discours qui détruit immédiatement ma théorie pour la remplacer par une autre encore plus improbable. C'est exactement ce qui s'est produit lorsqu'il annonça, avec le plus grand sérieux du monde, que chacun devait commettre sa première injustice sans attendre le lendemain. Il ne s'agissait plus seulement d'accepter les injustices impériales, il encourageait désormais les citoyens à devenir eux-mêmes les artisans du désordre quotidien. Se moquer de sa belle-mère, profiter d'une occasion mesquine, repousser les bonnes résolutions ... pourquoi attendre demain lorsque l'on peut être délicieusement injuste aujourd'hui ? Cette déclaration a beaucoup fait rire. Moi pas.

Parce que derrière la plaisanterie se cache peut-être la véritable philosophie du nouveau règne. Les anciens souverains demandaient des sacrifices, de la discipline ou du courage. Bob semble demander autre chose, une complicité. Il ne veut pas être le seul à salir ses mains. Il invite tout l'Empire à participer, chacun à son échelle, afin que plus personne ne puisse ensuite prétendre avoir conservé une supériorité morale. Si tout le monde a commis sa petite injustice quotidienne, alors chacun devient un peu responsable de l'atmosphère générale. Le pouvoir cesse d'être une pyramide. Il devient une vaste copropriété du mauvais goût.

Pendant que les citoyens méditent cette étrange pédagogie impériale, les soutiens de Bob, eux, s'activent déjà. Regardez Cheikh Evara. Le voilà qui célèbre publiquement le nouvel Empereur avec une affection presque paternelle, rappelant avec fierté avoir lancé sa carrière politique lorsqu'il réparait encore les systèmes de climatisation des ministères. Il faut reconnaître que peu de souverains peuvent se vanter d'avoir commencé leur ascension entre une boîte à outils et un filtre à air encrassé. Certains naissent dans les palais. D'autres dans les casernes. Bob, lui, semble avoir commencé derrière un compresseur défectueux. C'est presque une légende populaire.

Mais ce soutien enthousiaste soulève une autre question. Les partisans de Bob le suivent-ils parce qu'ils comprennent son projet... ou parce qu'ils sont aussi perdus que le reste du Cybermonde et qu'ils ont simplement décidé que le plus prudent était d'applaudir en attendant les explications ? Voilà une interrogation que je garde précieusement dans un coin de ma toile. Car les régimes les plus solides ne sont pas toujours ceux où tout le monde croit au chef. Ce sont souvent ceux où chacun espère secrètement que son voisin a compris quelque chose qui lui échappe.

Je terminerai cette réflexion par une observation qui m'empêche toujours de dormir. Depuis le début du règne de Bob, je passe mes nuits à chercher un immense plan stratégique caché derrière chacun de ses décrets. J'établis des cartes, je trace des flèches, je relie des discours, des nominations et des achats de bâtiments avec un sérieux presque scientifique. Puis Bob reprend la parole ... et tout s'écroule. Soit Bob est le plus grand stratège que l'Empire Brun ait jamais porté au pouvoir et il manipule jusqu'à ma propre manière de réfléchir. Soit il improvise réellement. Et je ne sais toujours pas laquelle de ces deux hypothèses est la plus terrifiante.

Pendant que l'Empire Brun expérimente la psychiatrie appliquée à la gouvernance, beaucoup d'observateurs ont cessé de regarder ce qui se passait à l'est. C'est une erreur classique. Le Cybermonde possède une étrange habitude, dès qu'un souverain attire toute l'attention par une déclaration suffisamment absurde, un autre en profite discrètement pour avancer ses pièces sans faire de bruit. C'est exactement ce que réalise actuellement le Khanat Elmérien. Tout le monde continue de plaisanter sur Pigeon Ronron, sur sa campagne électorale, sur les chenilles humaines, les maracas et les discours qui semblent parfois avoir été rédigés après une dégustation particulièrement généreuse de boissons locales. Pourtant, derrière cette façade délicieusement lunaire, quelque chose se construit. Le Khanat multiplie précisément ces petits mouvements presque invisibles. Les liens avec le Paradigme Vert se renforcent, les échanges avec la Ruthvénie continuent de se développer et les coopérations techniques se poursuivent avec une régularité presque inquiétante. Pendant que les autres nations occupent leurs soirées à rédiger des communiqués indignés, les Elmériens semblent préférer signer des accords autour d'un repas et repartir avec un partenaire supplémentaire.

Je commence d'ailleurs à soupçonner que la réputation fantasque de Pigeon Ronron constitue sa meilleure arme diplomatique. Personne ne se méfie réellement d'un homme qui parle de bonne humeur, de convivialité et de poissons grillés. On rit, on sourit, on se dit que tout cela est charmant ... puis, quelques semaines plus tard, on réalise que le Khanat possède un nouvel allié, une nouvelle technologie, un nouveau partenaire commercial et une influence croissante sur plusieurs dossiers internationaux. C'est une méthode redoutable. Les autres gouvernements arrivent avec des dossiers de cent pages, des experts, des commissions et des juristes. Le Khanat arrive avec une bouteille, une chanson et une poignée de main. Au moment où les diplomates comprennent qu'ils viennent de conclure un accord important, le dessert est déjà servi.

Je dois reconnaître une certaine élégance à cette manière de faire. Les grandes puissances adorent compliquer la diplomatie jusqu'à la rendre inaccessible au commun des mortels. Elles parlent d'équilibres géostratégiques, de garanties mutuelles et de convergence des intérêts. Le Khanat, lui, donne parfois l'impression qu'il suffirait de déplacer quelques tables, de faire asseoir tout le monde ensemble et de vérifier que personne ne reparte le ventre vide. Cette simplicité est trompeuse. Elle donne l'illusion que tout est improvisé alors que les résultats, eux, s'accumulent avec une remarquable constance.

Cela ne signifie pas que le Khanat soit naïf. Bien au contraire. Je crois qu'il a compris une vérité que beaucoup d'empires oublient. Les nations se souviennent rarement des discours. Elles se souviennent de ceux qui leur ont été utiles. Une technologie partagée, une recherche commune, un soutien discret ou une coopération bien placée créent souvent des liens plus solides que les plus flamboyantes déclarations d'amitié. Les grandes promesses remplissent les journaux. Les petits services remplissent les carnets d'adresses.

Et c'est peut-être là que réside le véritable danger. Nous passons tellement de temps à observer les dirigeants qui parlent fort que nous cessons de voir ceux qui travaillent en silence. Les coups d'État font les gros titres. Les alliances patientes écrivent les cartes du monde. Lorsque le Cybermonde se réveillera un matin en découvrant que le Khanat est devenu un partenaire incontournable pour la moitié de ses voisins, beaucoup parleront d'un succès soudain. Il n'aura pourtant rien de soudain. Il aura simplement grandi à l'abri des plaisanteries.

Je continuerai donc de surveiller Pigeon Ronron avec la plus grande attention. Non pas parce que je le crois dangereux... mais parce que les dirigeants les plus difficiles à prévoir sont souvent ceux qui donnent l'impression de ne jamais rien prendre au sérieux. Et, dans le Cybermonde, c'est précisément le genre de personnes qui finissent par vous surprendre.

Il existe des provinces où une crise politique provoque des démissions, des débats, parfois même une remise en question. Puis il y a le Valégro. Là-bas, une crise est simplement considérée comme un excellent moment pour lancer un nouveau projet, organiser une manifestation, ouvrir une campagne électorale et expliquer que tout fonctionne encore mieux qu'hier. Je dois reconnaître une certaine admiration pour cette philosophie. Les Valégrins ne perdent jamais leur temps à réparer les fissures. Ils préfèrent construire un étage supplémentaire pendant que le rez-de-chaussée brûle. Le plus remarquable, c'est que cela donne parfois l'impression de fonctionner.

Regardez Fort Emouchet. Depuis plusieurs jours, la ville ressemble à un laboratoire où l'on tenterait de répondre à une question scientifique pourtant assez simple, combien de réformes un gouvernement peut-il annoncer avant que les habitants remarquent qu'ils vivent toujours au milieu du même désordre ? La réponse semble être ,beaucoup. À peine Jean-Luc Selriche a-t-il rejoint le gouvernorat que la machine politique se remet déjà en marche. Michel DruKra se précipite pour saluer le nouveau Gouverneur avec un enthousiasme presque touchant, vantant sa réactivité, son efficacité et rappelant à tous que tout va bien en Moldavie. Voilà une formule qui m'inspire toujours une immense méfiance. Lorsqu'un responsable politique ressent le besoin de répéter que tout va bien, c'est généralement que quelqu'un, quelque part, est en train de vérifier où se trouve la sortie de secours.

Dans la foulée, le même Michel DruKra apporte son soutien à Kenza Creswick, nouvelle Bourgmestre, laquelle remercie avec beaucoup d'humilité Jean-Luc Selriche pour la confiance qu'il lui accorde. Son discours est irréprochable. On y retrouve les mots attendus, devoir, intégrité, sécurité, intérêt général, sérénité. Tout est parfaitement en ordre. C'est justement ce qui m'inquiète. Les discours impeccables sont souvent ceux qui précèdent les périodes où plus rien ne l'est. La politique possède cette étrange habitude de devenir très polie juste avant de se compliquer.

Et pourtant, pendant que l'on célèbre cette belle unité, Fort Emouchet continue tranquillement de se fragmenter. Un hôtel devient une zone autonome. Des discours favorables aux Provinces Indépendantes se multiplient. Sir McRabbit reste au centre des tensions autour des logements, tandis que les différents courants politiques tentent encore de convaincre la population que leurs compromis étaient les bons. Ce qui me fascine, c'est cette capacité très kralandaise à appeler compromis une situation où absolument personne ne repart satisfait. Les gouvernements adorent les compromis, parce qu'ils permettent à chacun de prétendre avoir gagné tout en donnant au citoyen l'impression très désagréable d'avoir payé la facture.

Mais le véritable talent du Valégro n'est pas là. Son génie consiste à transformer chaque crise en argument électoral. Jean-Luc Selriche quitte un poste ? Kenza reprend immédiatement la candidature en expliquant qu'elle poursuivra son œuvre. Une contestation apparaît ? On annonce un projet encore plus ambitieux. Une opposition se manifeste ? On lui répond par une campagne de communication. Cette province ne gouverne pas contre les difficultés, elle gouverne avec elles. Les problèmes deviennent du carburant politique. Chaque obstacle est recyclé en preuve qu'il faut précisément continuer dans la même direction.

Je dois avouer que cette méthode possède une efficacité redoutable. Les citoyens passent tellement de temps à suivre les nouvelles annonces qu'ils n'ont plus vraiment l'occasion de revenir sur les anciennes. Une promesse chasse la précédente, une réforme en recouvre une autre, et le débat se déplace constamment vers l'avant. C'est une course où le gouvernement ne cherche pas à distancer l'opposition. Il cherche simplement à distancer la mémoire collective.

À observer cette province, je finis par croire que le Valégro est devenu un immense chantier politique où personne ne possède les plans définitifs. Chacun construit sa partie du bâtiment en espérant que le voisin fera correspondre les murs. Étrangement, l'édifice tient encore debout. Pas grâce à la solidité des fondations, mais parce que tout le monde continue à construire tellement vite que personne n'a le temps de constater à quel point elles sont fragiles.

Je souhaite malgré tout beaucoup de courage à Jean-Luc Selriche et à Kenza Creswick. Gouverner une province où chacun affirme que tout va bien pendant que les zones autonomes fleurissent plus vite que les discours optimistes relève probablement moins de l'administration que de l'acrobatie. Et je dois reconnaître une chose. S'ils parviennent réellement à faire de Fort Emouchet en grand,e leur conseille de commencer par agrandir les extincteurs.

Il existe, quelque part dans le Cybermonde, une nation dont je suis persuadée qu'elle répond exactement de la même manière à toutes les questions imaginables. Une invasion ? Recherche. Une famine ? Recherche. Une crise diplomatique ? Recherche. Une fuite dans les toilettes du ministère ? Probablement une technologie expérimentale de plomberie quantique actuellement en phase de validation par trois commissions, deux laboratoires et un stagiaire irradié. Cette nation, vous l'aurez reconnue, est naturellement la Confédération Libre. Je commence même à soupçonner que, lorsqu'un enfant confédéré demande où sont ses parents, on lui répond qu'un programme scientifique est en cours afin de déterminer leur position avec une marge d'erreur de seulement trois mètres.

D'ailleurs, j'observe avec amusement que les Confédérés parlent de missiles avec la même passion que d'autres parlent de poésie. Là où un diplomate classique évoque l'amitié entre les peuples, eux décrivent la portée, la précision et les performances avec des étoiles dans les yeux. Ce n'est pas de la militarisation. C'est de l'ingénierie affective. Le missile n'est finalement qu'une démonstration scientifique qui voyage très vite en direction d'un volontaire n'ayant malheureusement pas été consulté.

Je ne critique pas la Confédération. Au contraire. Je lui reconnais une qualité devenue presque introuvable dans le Cybermonde, elle croit sincèrement que l'intelligence peut améliorer le monde. Je me contente d'observer qu'une intelligence suffisamment brillante finit parfois par oublier de demander si le monde souhaitait vraiment être amélioré de cette façon.

En refermant toutes ces dépêches, je me suis posé une question d'une simplicité presque insultante. Qui, dans ce Cybermonde, gouverne encore réellement selon un plan ? J'ai cherché longtemps. J'ai relu les discours, les nominations, les manifestations, les annonces scientifiques, les communiqués officiels et les grandes déclarations pleines de certitudes. Plus je lisais, plus une évidence s'imposait, aucun dirigeant n'a aujourd'hui le luxe de suivre un scénario parfaitement écrit. Tous prétendent savoir où ils vont. En réalité, ils passent une bonne partie de leur temps à donner un sens à ce qui vient de leur tomber dessus.

C'était Kleo, a vous les studios !